„Ich lasse alles zurück und gehe nach Hause“ klang merkwürdig cool
Angefangen hat es mit einem Satz, den jemand im Büro sagte.
„全てを置いて帰りますね。“ (Subete o oite kaerimasu ne.) Sinngemäß: „Ich lasse alles zurück und gehe nach Hause.“
Von der Bedeutung her ist das eine ganz gewöhnliche Feierabendansage. Die Arbeit und die Sachen bleiben da, Unerledigtes lässt man vorerst liegen, und dann geht man heim. Hört man aber nur die erste Hälfte, „Ich lasse alles zurück“, klingt es plötzlich nach dem letzten Kapitel einer Geschichte.
Die Vergangenheit, alte Fehden, Siege und Niederlagen, Weggefährten, Verantwortung, das Schlachtfeld. Eine Hauptfigur lässt das alles hinter sich und geht allein weiter. Gerade als sich dieses Bild ausbreitet, kommt „und gehe nach Hause“. Plötzlich Büro. Plötzlich Feierabend. Zurück in der Welt von „Schönen Abend noch“. Diesen Absturz fand ich komisch.
Ähnlich geht es mir mit dem Satz „Der Dämonenfürst zahlt den Nachbarschaftsbeitrag“. Ein Wesen, dem man die Vernichtung der Welt zutraut, taucht plötzlich im Leben der Nachbarschaft auf. Warum finde ich solche Kombinationen zugleich cool und witzig?
Ich möchte das daran betrachten, welche Szene eine Formulierung erwarten lässt und in welcher Szene sie am Ende landet. Die Einteilung der Wörter und die Vorschläge zum Schreiben sind meine eigene Sichtweise, keine Regeln mit Lachgarantie. Abgesehen von dem ersten Satz aus dem Büro sind die Gespräche und seltsamen Ereignisse erfundene Beispiele. Sie sind von tatsächlichen Spiel- und Monsternamen zu unterscheiden.
Weniger der Rang eines Wortes zählt als die Welt, die es hervorruft
Verschiedene Wörter lassen etwas unterschiedliche Welten entstehen. Für diesen Artikel möchte ich sie versuchsweise in drei Schubladen sortieren.
- Wörter, die an Mythen oder letzte Schlachten denken lassen: Welt, Schicksal, Tod, Nacht, Götter, Zeitalter, Blutlinien, Ursache und Wirkung, Weltordnung, Ende, alles, 悉く (kotogotoku, „ausnahmslos alles“)
- Wörter, die persönliche Geschichten aufrufen: Erinnerungen, Versprechen, Schuld, Namen, Schmerz, Träume, der Rücken eines Menschen, eine Stadt, eine Sippe, ein Ort zum Zurückkehren
- Wörter aus Alltag und Beruf: Prüfen, Teilen, Excel, PDF, Besprechungen, Feierabend, Zurückschicken zur Überarbeitung, Familie, Unterlagen, Schule, Nachbarschaftsbeitrag
„Das Schicksal durchtrennen“ klingt nach einer großen Geschichte. „Ein Versprechen tragen“ oder „meinen Namen zurückholen“ deutet auf das Leben hin, das jemand hinter sich hat. Bei „Unterlagen prüfen“ oder „in der Besprechung weitergeben“ entsteht eine Arbeitsszene.
Alltagswörter sind dadurch nicht weniger wert, und ein Wort gehört nicht immer in dieselbe Schublade. „Welt“ kommt auch in Nachrichten vor, und „Familie“ kann im Zentrum eines Epos stehen. Die „obere, mittlere und untere Ebene“ der ursprünglichen Idee bezeichnet lediglich unterschiedliche Maßstäbe der vorgestellten Szenen.
Spannend wird es, wenn sich durch das Mischen dieser Wörter auch die Szene in der Vorstellung verschiebt.
Große Worte rücken eine Szene in die Nähe des Mythos
„Alles ins Nichts zurückführen.“ „Die Welt zu Eis erstarren lassen.“ „Das Schicksal durchtrennen.“ „Ein Zeitalter beenden.“ Nebeneinander lassen diese Sätze eine letzte Schlacht erahnen.
Das heißt aber nicht, dass möglichst viel Pathos immer hilft. Erfinde ich etwa „das Endzeitwesen, das die Gesamtheit aller Erscheinungen der unumkehrbaren Auslöschung zuführt“, muss ich erst die Begriffe auseinandernehmen, bevor ich mir das Geschehen vorstellen kann. Manche Werke vertragen diese Sprache, und manche Leser mögen sie. Entscheidend ist, ob es einen Zugang gibt.
Deshalb gefällt mir der japanische Name 悉くを殲ぼすネルギガンテ aus Monster Hunter World: Iceborne. Er wird ことごとくをほろぼすネルギガンテ gelesen, also Kotogotoku o Horobosu Nerugigante. 悉く bedeutet „alles, ohne Ausnahme“; 殲ぼす, gelesen horobosu, bedeutet „vernichten“. „Nergigante, der alles vernichtet“ ist hier eine Bedeutungserklärung, kein offizieller deutscher Name. Das Verb lässt erkennen, was dieses Wesen tut.
Nicht jeder kann den japanischen Namen auf Anhieb lesen. Sobald ich Aussprache und Bedeutung kenne, sehe ich jedoch hinter den wuchtigen Zeichen eine Bewegung. Damit beschreibe ich, wie der Name auf mich wirkt. Ein optimales Verhältnis von Schwierigkeit und Verständlichkeit habe ich nicht gemessen.
Ein großer Auftakt führt zum Prüfen und Weitergeben
Verbinden wir ähnliche Anfänge nun mit der Arbeit.
- Alles überprüfen
- Alles weitergeben
- Alles in Excel eintragen
- Der Chef, der ausnahmslos alles zur Überarbeitung zurückschickt
- Das Schicksal erst einmal zur internen Rücksprache mitnehmen
Im Japanischen stehen hier zunächst 全てを (subete o, „alles“), 悉くを (kotogotoku o, „ausnahmslos alles“) oder 運命を (unmei o, „das Schicksal“), bevor das Verb folgt. Das klingt, als stünde etwas Großes bevor. Doch es folgen Prüfungen, Weitergabe von Informationen, Tabellen, eine neue Genehmigungsrunde oder eine Rücksprache im Büro. In diesem Moment wechselt die Bühne in meinem Kopf vom Mythos zum Tagesgeschäft.
Bei „Ich lasse alles zurück und gehe nach Hause“ bringt die alltägliche Feierabendansage der zweiten Hälfte die ausgreifende Vorstellung der ersten wieder zurück. Für mich liegt der Reiz weniger darin, dass schon der Anfang besonders witzig wäre. Entscheidend scheint, wie weit sich das Bild öffnet und wohin es dann zurückführt.
Humor, der mit dem Satzaufbau und solchen Szenenwechseln spielt, nenne ich hier einen „Strukturwitz“. Das ist eine Arbeitsbezeichnung für diesen Text, keine feststehende wissenschaftliche Kategorie.
Auch Büroverben können göttlich wirken, wenn ihr Gegenstand wechselt
Die umgekehrte Kombination funktioniert ebenfalls. „Genehmigen“, „verwalten“, „inventarisieren“, „zur Überarbeitung zurückschicken“ und „ordnen“ sind vertraute Wörter aus dem Beruf. Ändert man, womit sie sich befassen, verändert sich das Bild.
- Gott genehmigte den Untergang
- Derjenige, der den Tod verwaltet
- Erinnerungen inventarisieren
- Das Schicksal zur Überarbeitung zurückschicken
- Die Widersprüche der Welt ordnen
Bei „alles genehmigen“ sehe ich eine Abteilungsleitung vor mir, die Vorgänge abzeichnet. „Gott genehmigte den Untergang“ lässt dagegen vermuten, dass sogar das Weltende ein Verfahren durchläuft und es ein Wesen gibt, das darüber entscheiden darf.
Nicht das Verb allein bestimmt, wie cool etwas klingt; es macht einen Unterschied, worauf es sich richtet. „Erinnerungen inventarisieren“ kann ein stiller Rückblick sein. Es kann aber auch eine unheimliche Figur beschreiben, die Erinnerungen zählt und verwaltet. Je nach Zusammenhang führt dieselbe Formulierung in eine andere Geschichte.
Wenn sich „nur ein Teil“ eines vertrauten Ortes verändert, wird es unheimlich
Für eine seltsame Veränderung braucht man nicht den größtmöglichen Maßstab.
- Jemand ließ einen Teil von Shibuya zu Eis erstarren
- Nur im dritten Stock des alten Schulgebäudes kommt der Morgen nicht
- Eine Ecke der Stadt verstummte
- Ein Teil des gemeinsamen Ordners verschwand in die Nacht
- In einer Ecke des Besprechungsraums war noch gestern
Shibuya, ein Stadtteil von Tokio; ein Schulgebäude; ein Ordner; ein Besprechungsraum. An einem Ort, den wir uns vorstellen können, tritt eine einzelne, nicht ganz erklärbare Veränderung auf. „Die Welt zu Eis erstarren lassen“ deutet auf einen gewaltigen Gegner. Bei „nur ein Teil von Shibuya“ frage ich mich hingegen, warum es gerade dieses Gebiet trifft.
Bis wohin ist alles normal, und wo beginnt etwas anderes? Weil ich mir diese Grenze vorstellen kann, wirkt das für mich nah und unheimlich. Ebenso möglich wären „Nur die Uhr im Pausenraum zeigt gestern an“ oder „Nur im dritten Stock des alten Schulgebäudes war noch Sommer“.
Es gibt hier keine Rangfolge, nach der „alles“ stark und „ein Teil“ schwach wäre. Die Wahl hängt davon ab, ob man durch schiere Größe überwältigen oder an einem vertrauten Ort ein kleines Rätsel hinterlassen möchte.
Zahlt der Dämonenfürst den Nachbarschaftsbeitrag, wird ein ganzes Leben sichtbar
„Der Dämonenfürst zahlt den Nachbarschaftsbeitrag.“
Das Subjekt ist der Dämonenfürst. Die Handlung ist das Bezahlen. Es geht um den Nachbarschaftsbeitrag. Der Satz ist kurz, die Handlung verständlich, die Erklärung knapp. Trotzdem kommen danach allerlei Fragen auf.
Warum ist der Dämonenfürst im Nachbarschaftsverein? Wer kommt zum Kassieren? Gehört seine Burg zu diesem Bezirk? Erreicht ihn der Rundbrief, der von Haus zu Haus weitergereicht wird? Gibt es einen Müll-Dienstplan? Macht er bei der gemeinsamen Reinigung des Viertels mit?
Ich stelle mir hier ein chōnaikai vor, einen freiwilligen Zusammenschluss von Anwohnern in Japan. Der Beitrag finanziert die Aktivitäten des Vereins. In diesem erfundenen Beispiel geht es nicht um eine staatliche Steuer, die überall für alle gleichermaßen vorgeschrieben wäre.
Vielleicht kommt die Person, die den Beitrag einsammelt, beim Dämonenfürsten weiter als der Held, der ihn besiegen will.
Dämonenfürst: „Ich werde die Welt vernichten.“
Vereinsvorsitz: „Vorher bitte noch den Jahresbeitrag.“
Dämonenfürst: „Ja.“
Eben wurde noch das Weltende angekündigt. Zuerst ist allerdings der diesjährige Beitrag fällig. Mir gefällt daran nicht nur, dass der Dämonenfürst weniger mächtig erscheint. Es ist auch der Gedanke: „Ach, der hat also ebenfalls mit seinen Nachbarn zu tun.“
Nach demselben Muster lassen sich „Der Tod vergisst den Mülldienst“, „Gott wird Vorstandsmitglied der Wohnungseigentümergemeinschaft“ oder „Der uralte Drache macht beim Nachbarschaftsputz mit“ bilden. „Der Endboss streitet über die Gebühr zur Mietvertragsverlängerung“ oder „Ein Gegner von mythischem Format betreibt ein Mietshaus“ lässt andere Lebensumstände erkennen. Alles sind erfundene Szenen, die nicht jeder gleichermaßen lustig finden wird. Vergleiche ich aber die Größe des Titels mit der Vertrautheit der Erledigung, möchte ich wissen, wie es weitergeht.
Nähe zum Alltag macht nicht automatisch alles lustig
Betrachten wir auch das Wortspiel 家庭を討ち滅ぼすネルギガンテ, etwa „Nergigante, der das Familienleben vernichtet“. Das ist kein offizieller Name. Ein wuchtiges Verb der Vernichtung und der Name eines riesigen Monsters treffen plötzlich auf „Familienleben“. Die Vorstellung springt von der großen Schlacht ins Wohnzimmer oder zum Haushaltsbudget.
Diese Formulierung lässt sich aber nicht pauschal als lustig bezeichnen. Manche lesen sie als maßlos übertriebenen Titel eines erfundenen Monsters. Andere erinnert sie an schmerzhafte Ereignisse in ihrer Familie. Formuliert man sie als „Der Dämonenfürst zerstört eine Familie“, kann die Alltagsnähe eher Schmerz als Lachen auslösen.
Mit dem Gegenstand ändern sich auch die Assoziationen. „Die Sippe vernichten“ klingt nach einer Rachegeschichte; „die Blutlinie durchtrennen“ nach einer langen Vorgeschichte oder alten Verstrickungen; „den Ort zum Zurückkehren rauben“ lenkt den Blick auf verlorene Heimat oder Zugehörigkeit. Das sind keine bedeutungsgleichen Umschreibungen. Sie ziehen auch keine Grenze, hinter der niemand mehr verletzt werden kann. Es geht darum, zu vergleichen, welche Vorstellungen die Wörter wecken.
Auch der Witz mit dem Nachbarschaftsbeitrag wird je nach Mensch und Situation unterschiedlich ankommen. Wenn ich einen Satz im Alltag landen lasse, möchte ich deshalb weiterfragen: Für wen entsteht da welche Szene? „Vertraut, also bestimmt lustig“ reicht mir nicht.
Ein japanisches Zeichen führt vom Zurückschicken zum Zurückschlagen
„悉くを差し戻す上司。“ Der Chef, der ausnahmslos alles zur Überarbeitung zurückschickt.
„悉くを差し返すランサー。“ Der Lanzenkämpfer, der jeden Angriff erwidert.
Das erste Verb, 差し戻す, erinnert an Unterlagen oder Anträge, die zur Korrektur zurückgehen. Das zweite, 差し返す, steht hier in einem erfundenen Beispiel für den vorgestellten Gegenangriff eines Speerkämpfers. Ersetzt man 戻 durch 返 und tauscht außerdem die Person am Satzende vom Chef zum Speerkämpfer aus, fühlt es sich wie ein Wechsel vom Büro aufs Schlachtfeld an.
差し戻す liest man さしもどす (sashimodosu, „zur Überarbeitung zurückschicken“), 差し返す liest man さしかえす (sashikaesu, „zurückgeben“, hier im Bild eines Gegenangriffs). Das ähnlich klingende 刺し違える, gelesen さしちがえる (sashichigaeru), führt zu einer Szene, in der jemand den Gegner trifft und dabei selbst verwundet wird, womöglich tödlich. Dieses letzte Wort beginnt mit 刺, dem Zeichen für Stechen, nicht mit 差. Trotz ähnlicher Klänge lohnt es sich, Bedeutung und Schreibweise zu unterscheiden.
„Lancer“ ist hier nur eine Bezeichnung, die einen Speerkämpfer ins Bild ruft. Es geht nicht um eine offizielle Technik oder die Regeln einer bestimmten Spielreihe. Mit „dem Schwertkämpfer, der jeden Hieb erwidert“, „der Schiedsfigur, die jede Frage mit einer Gegenfrage beantwortet“ oder „dem Hüter der Zeit, der alles zurückspult“ entstehen aus Verben und Rollen jeweils andere Bewegungen.
Das ist allerdings ein Spiel mit japanischen Zeichen und Klängen. Eine Übersetzung der Bedeutung bildet den Unterschied von nur einem Zeichen nicht automatisch in einer anderen Sprache nach.
Kleine Handgriffe, große Folgen: Auch aus Excel kann eine Geschichte werden
„Der Excel-Handgriff, der das Schicksal verändert.“
Hier stößt die Kleinheit des Handgriffs auf die Größe des Ergebnisses. Eine Zelle korrigieren. Filtern. Sortieren. Enter drücken. Speichern. Kleine Bewegungen, die je nach verarbeiteten Informationen in Entscheidungen über Einstellungen, Einsatzorte, Gehälter oder Bestellungen einfließen können.
So mischt sich in die erfundene Übertreibung ein wenig reales Unbehagen. Nicht jeder Klick entscheidet zwangsläufig über ein Leben. Tatsächliche Folgen hängen auch von Abläufen und Kontrollen ab.
Vergleicht man verschiedene Größenverhältnisse, ergeben sich diese Unterschiede.
- Kleiner Handgriff, kleines Ergebnis: „Ich habe die Zelle korrigiert, und die Tabelle stimmt wieder.“
- Große Handlung, großes Ergebnis: „Ein Kampf zur Rettung der Welt.“
- Große Handlung, kleines Ergebnis: „Ich habe alles gegeben, um einen Besprechungsraum zu reservieren.“
- Kleiner Handgriff, großes Ergebnis: „Der Excel-Handgriff, der das Schicksal verändert.“
Das ist keine Rangliste, sondern ein Vergleich, um Szenen zu erfinden. Aus der letzten Kombination werden Titel für Büro-Schauergeschichten: „Die Enter-Taste, die die Zukunft festlegt“, „Das Strg+S, das die Zeitlinie verzweigt“, „Der SVERWEIS, der ein Leben lenkt“, „Die Sortierung, die eine Zuteilung verzerrt“, „Die Dezimalstelle, die ein Gehalt ins Wanken bringt“ oder „Das Makro, das Bestellungen erweckt“. Strg+S entspricht hier Ctrl+S, SVERWEIS dem englischen Funktionsnamen VLOOKUP.
„Der Filter, der eine Jobzusage auslöscht“ ist eine erfundene Übertreibung: Das Verschwinden vom Bildschirm wird zum Verschwinden einer Zukunft. Ein gewöhnlicher Filter schränkt ein, welche Zeilen angezeigt werden; er widerruft keine Jobzusage. Auch „Strg+Z, das das Schicksal zur Überarbeitung zurückschickt“ ist eine Metapher. Gemeint ist nicht, dass sich mit Ctrl+Z bereits versendete Nachrichten oder externe Vorgänge rückgängig machen lassen.
Was wäre, wenn ein kleiner, scheinbar umkehrbarer Handgriff etwas Unumkehrbares auslöst? Als Geschichte kann diese Frage in Richtung Humor oder Unheimlichkeit führen. In der wirklichen Arbeit ist sie keine Einladung, ohne Kontrollen oder Aufzeichnungen zu experimentieren.
Forschung gibt Anhaltspunkte, aber keine Formel für diese Sätze
Einige dieser Beobachtungen berühren Ideen aus der Psychologie. Die Forschung hat jedoch nicht die Beispielsätze dieses Artikels verglichen und ihren Humor oder ihre Coolness gemessen.
Reber, Schwarz und Winkielman ordnen in ihrem Aufsatz von 2004 die Beziehung zwischen dem Gefühl leichter Informationsverarbeitung und ästhetischen Urteilen ein. Das hilft beim Nachdenken darüber, wie Leser Zugang zu einer Formulierung finden. Es belegt aber weder ein optimales Mischungsverhältnis noch das Rezept „einfache Wörter mit einem kleinen Fremdkörper“.
Trope und Liberman behandeln 2010 den Zusammenhang zwischen psychologischer Distanz, etwa in Zeit und Raum, und abstrakten beziehungsweise konkreten Vorstellungen. Die Assoziation dieses Textes, „Schicksal“ sei fern und „Excel“ nah, ist jedoch selbst keine Messung psychologischer Distanz.
Keltner und Haidt betonen in ihrem Aufsatz von 2003 zur Ehrfurcht die wahrgenommene Größe und eine Erfahrung, die nicht in vorhandene Verständnismuster passt. Ehrfurcht erfordert keine Angst und ist nicht dasselbe wie das Empfinden, etwas sei cool. Die Verbindung zu meiner Vorliebe für die Vorstellung mächtiger Wesen ist eine Deutung in diesem Text.
Ein Ansatz zur Erklärung von Humor betrachtet Abweichungen von Erwartungen. Aber wir lachen nicht über alles, was uns überrascht. Warren und McGraw untersuchen 2016, weshalb Inkongruenz allein nicht ausreicht, um humorvolle von nicht humorvollen Erlebnissen zu unterscheiden.
Die Studie derselben Forscher von 2010 untersucht, wie Belustigung damit zusammenhängt, dass eine Verletzung moralischer Normen zugleich als vergleichsweise harmlos wahrgenommen wird. Das liefert Anhaltspunkte für die Frage, wer eine Szene wie versteht. Schmerzhafte Familienerlebnisse oder diese japanischen Wortspiele wurden darin jedoch nicht direkt untersucht. Auch erklärt eine einzelne Theorie nicht jede Form des Humors.
„Die Welt, zu der ein Wort gehört“, „der Ort, an dem der Satz landet“ und „die Verständlichkeit“ sind meine drei Blickwinkel, um mit diesen Forschungsansätzen im Hinterkopf noch einmal auf die Beispiele zu schauen. Es sind keine Messgrößen, die man multipliziert, um Witzigkeit zu errechnen.
Eine Sache ändern und fragen, wo der Satz landet
Wer es ausprobieren möchte, kann einen Lieblingssatz nehmen und genau ein Element austauschen: das Verb, seinen Gegenstand oder die Figur.
- Vom Mythos zur Arbeit: „Die Welt verwalten“ → „Die Welt in Excel verwalten“.
- Vom großen Wesen zum Alltag: „Der Dämonenfürst vernichtet die Welt“ → „Der Dämonenfürst zahlt den Nachbarschaftsbeitrag“.
- Von der Arbeit zum Mythos: „Die Unterlagen genehmigen“ → „Den Untergang genehmigen“.
- Vom vertrauten Ort zum Unheimlichen: „Auf die Uhr im Besprechungsraum schauen“ → „Nur die Uhr im Besprechungsraum zeigt gestern an“.
„Den Tod in eine PDF-Datei umwandeln“, „ein Zeitalter auf die Tagesordnung setzen“ oder „das Schicksal erst einmal zur internen Rücksprache mitnehmen“ spielen ebenfalls damit, was in welches Verfahren gerät. Sind bloß mehr unverständliche Wörter hinzugekommen, geht man etwas zurück. Ruft der Satz schmerzhaft eine reale Person in Erinnerung, lässt sich der Gegenstand wechseln. Auch je nachdem, ob es lustig oder leise unheimlich werden soll, kann man einen anderen Zielpunkt wählen.
Statt Wörter nach Stärke zu ordnen, lohnt sich die Frage: „Was habe ich nach diesem Anfang erwartet, und was habe ich am Ende gesehen?“ Eine Formulierung kann auch gefallen, wenn sie die Erwartung erfüllt. Eine Abweichung garantiert keinen Erfolg. Vergleicht man aber einzelne Lieblingsformulierungen, wird ein wenig klarer, woran man selbst Freude hatte.
„Den Nachbarschaftsbeitrag zahlen“ ist lediglich eine Alltagsszene. Setzt man den Dämonenfürsten hinein, möchte ich plötzlich weiterlesen.
Dämonenfürst: „Ich werde die Welt vernichten.“
Vereinsvorsitz: „Dann vorher bitte noch den Beitrag für dieses Jahr.“
Der Beitrag kommt zuerst. In dieser Reihenfolge zeigt sich etwas vom Leben des Dämonenfürsten, das große Worte allein nicht sichtbar gemacht hätten.
Quellen (7)
- Reber, Schwarz und Winkielman (2004). Theoretischer Überblick zu Verarbeitungsflüssigkeit und ästhetischen Urteilen. Aufsatz
- Trope und Liberman (2010). Überblick zum Zusammenhang von psychologischer Distanz und abstrakten beziehungsweise konkreten Vorstellungen. Aufsatz
- Keltner und Haidt (2003). Betrachtung der Ehrfurcht im Verhältnis zu Größe und vorhandenen Verständnismustern. Aufsatz
- McGraw und Warren (2010), „Benign Violations: Making Immoral Behavior Funny“. Untersuchung zur Wahrnehmung moralischer Normverletzungen und zu Belustigung. Aufsatz
- Warren und McGraw (2016), „Differentiating What Is Humorous From What Is Not“. Vergleich von Inkongruenz, wahrgenommener Harmlosigkeit und Humor. Aufsatz
- CAPCOM. Event-Quest-Informationen zu Monster Hunter World: Iceborne, anhand derer die japanische Bezeichnung des Monsters geprüft wurde. Offizielle Informationen
- Famitsu, „Monster-Hunter-Kanji-Quiz nach Famitsu-Art: Lösungen und Erklärungen“. Der Artikel erklärt, dass Lesungen und weitere Angaben mit CAPCOM abgeglichen wurden. Erklärung zur Aussprache
